У книгосховищі
У склепах, бджоли сонця не живуть,
Бо сутінок лихі пильнують оси
Й задуху павуки плетуть,
Аби не квітли в підземеллях медоноси.
Тут квіти Слова сховані в гробах книжок
Гербарієм трухлявим
пилом припадають на полицях
В некрополях часу — сумних гробницях.
І тільки назв рої збирають з них пилок,
Щоб медом не поезії, а тліну розродитись.
3 коментарі
Політь бур'ян.»